tag:blogger.com,1999:blog-14335374.post114184582991749727..comments2023-12-06T09:32:19.531+01:00Comments on Dura lex: Más de médicos, esta vez daneses.Juan Antonio García Amadohttp://www.blogger.com/profile/03083685471582401077noreply@blogger.comBlogger3125tag:blogger.com,1999:blog-14335374.post-1141993220283324462006-03-10T13:20:00.000+01:002006-03-10T13:20:00.000+01:00Cuidado con la varicela, que puede hacer que tenga...Cuidado con la varicela, que puede hacer que tengas un hijo con quien menos te esperas. Me explico.<BR/><BR/> Varios de mis amiguetes sufrieron en sus carnes indignas un "Sinus Pilonidalis" o Quiste sacro. Es una cosa de mucha risa, un bulto que te sale en la rabadilla y que duele como el remordimiento. Va pegado al final de la columna, y va creciendo, creciendo... Y te lo tienen que extirpar. En mi crapulencia, me he descojonado de ellos, porque recién operados andan muy raros y porque lo que tiene que ver con el culo es de mucha risa en los más sofisticados váteres de instituto.<BR/> Por mis muchos pecados, supongo, me salió uno de esos estando en Múnich. Llevaba allí 4 semanas, y mi alemán era comsí comsá (seamos realistas: era totalmente comsá). Al principio pensé que era una herida, un grano, yo qué sé, una cosa pequeñita que dolía mucho. Por distrito me asignaban una Médico Naturista que -atención- me recetó el equivalente a Clearasil Y ME APRETÓ EL BULTO COMO SI FUESE UNA ESPINILLA. Sin siquiera darme un trago de whisky ni una bala para morder, la hija de puta. QUÉ DOLOR.<BR/> Durante días me daba yo el clearasil en la rabadilla, punto previo al tránsito de la pérdida del buen nombre de la espalda, pero nada. La cosa empeoraba, crecía y dolía. Ya no podía andar: sólo movía las piernas de rodilla para abajo, como Arévalo contando chistes de mariquitas o como Chiquito de la Calzada. Cuando cruzaba los pasos de cebra, iba tan lento que se ponía en rojo antes de que yo terminara de pasar. Me dije: a la mierda, esto es un quiste sacro. Y me fui al Hospital Universitario.<BR/> El semáforo se me cerró cruzando la Max-Weber-Platz, pero llegué al Klinikum Rechts des Isars.<BR/> Llegué allí y la cola en admisión era tan enorme que no pude más, así que vi en el organigrama "4. Stock: Chirurgie" y me subí a la 4ª planta por las buenas. Cuando pasó alguien con bata blanca que no tenía pinta de cocinero, me abalancé sobre él, le así de las solapas, le imploré "Hilfe, Hilfe" y le conté en inglés mi triste historia.<BR/> Me llevó a una sala y al rato aparecieron dos catedráticos que se trataban entre ellos de "Querido Colega" y hablaban muy serios, pero siempre entre ellos, nunca directamente conmigo. Me tuve que bajar los pantalones en sentido literal y ponerme cual la Venus del Espejo para que los señores facultativos apreciasen el quiste y lo demás en todo su esplendor. Hablaban serísimos y en alemán, pero yo sólo me enteraba de media misa, así que pregunté en inglés, para romper el hielo: "De esto no me muero, ¿no? Jaja---". El fulano más serio de los dos me contesta con cara de palo: "No. Pero se puede morir de dolor si no se opera en 36 horas". Pues eso: que dónde hay que firmar. Muy bien, esta noche ya no cene, le vamos a dejar niquelao. Espero que lo diga en sentido quirúrgico. <BR/> Y en ese momento... tachánnnn: el Doctor Fulano descorre las cortinas. Detrás de mí intuyo más que veo a todo 4º B de Medicina contemplándome en mi pose más sugerente, mientras el Herr Kollege les habla de mis intimidades más entrañables en sentido estricto. Todos mirando y tomando notas. Espero que sean notas y no un apunte del natural, porque el escorzo no me favorecía.<BR/> En fin. Me lo sacaron. Me operó una cirujana que estaba buenísima, y la enfermera que me hacía las curas estaba aún mejor. Y (cosas de la vida) me venía a visitar una amiga con la que yo intentaba ligar desde que cuatro semanas antes llegué a Múniche... y que hoy es mi mujer. Tenemos una niña que hará 10 meses el sábado.<BR/> En resumen, querido corresponsal: si no hubiese sido por la hijaputa del Clearasilschen... ¿cómo habría sido mi vida? ¿Y la de mi hija? ¿Y la de l@s estudiantes de 4º B de la Facultad de Medicina de München, que nunca han podido olvidar mis apolíneas formas? ¿Y la de los conductores que cruzaban en aquel fatídico momento la Max-Weber-Platz, que desde entonces imitan mis pasitos en bodas y bautizos?<BR/> Ánimo y no se rasque usted demasiado...Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14335374.post-1141930088604686682006-03-09T19:48:00.000+01:002006-03-09T19:48:00.000+01:00Lo nuestro es muchas veces muy bueno, tan bueno o ...Lo nuestro es muchas veces muy bueno, tan bueno o mejor que lo de los demás. Y salir fuera para constatarlo debería ser obligatorio. <BR/><BR/>(Eso no significa que no se pueda/deba criticar lo nuestro: otras veces es muy malo, incluso peor que lo de los demás)<BR/><BR/>((Lo del año orgasmus también debería ser obligatorio))<BR/><BR/>(((Y prorrogable a la vida entera!)))<BR/><BR/>((((Me gustan sus paréntesis, una bonita seña de identidad.))))<BR/><BR/>(((((Y muy apetitoso su blog: me ha entrado hambre)))))<BR/><BR/>Un saludoAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-14335374.post-1141846415671708122006-03-08T20:33:00.000+01:002006-03-08T20:33:00.000+01:00Los Erasmus tienen la inconmensurable virtud de de...Los Erasmus tienen la inconmensurable virtud de demostrar a nuestros alumnos que "lo nuestro" (nuestra sanidad, nuestras carreteras, nuestro caos, nuestra alegría, nuestra universidad) no es nada malo.<BR/><BR/>(Sólo por eso, merecerían la pena.)<BR/><BR/>((Si, además, se transforman en año Orgasmus, pues mejor.))Protactíniohttps://www.blogger.com/profile/06680719776233377683noreply@blogger.com