Hijo de etarra

Hace una semana venía en los periódicos una noticia la mar de guapa, estimulante, de las que te enseñan bien sobre el mundo y las ladillas que lo pueblan. Amor de padre; la familia, célula básica de la sociedad, y clandestina; todo por la patria; arriba parias de la tierra. En fin, corto la exaltación poética, no vaya a darme un sofoco, y cuento el caso en los términos en que venía en el titular de El Mundo a la hora que yo lo vi ese día: “Un etarra abandona en el Pirineo a su hijo al creer que le seguía la Policía”. Al muchacho, de 13 años, lo encontró, perdido en la montaña, un pastor francés. A este chaval dicen que lo engendró, quién sabe si a punta de pistola o de qué, un etarra de esos que llaman “históricos” porque no dejan de ser idiotas por mucho que envejezcan, un tal Zaldua Corta, que vaya usted a saber lo que significará Zaldua en la Gudariensprache, pues Corta está muy claro y se referirá o bien a su inteligencia o bien a su sensibilidad.
Un gudari de tres pares de narices, un valeroso soldado -qué digo soldado, cabo, lo menos- de los que luchan a brazo partido y tiro en la nuca por la liberación de su pueblo de las garras del imperialismo y la paternidad responsable. Me encantan esos gudaris a los que luego los oligofrénicos de su pueblo ponen monumentos y organizan homenajes cuando se los lleva por delante una bomba que iban a colocarle a un inocente cualquiera o cuando se los come un cáncer y se muere de asco. Y es para estar orgullosos de los gudaris de los cojones, no me digan que no. Si yo fuera paisano suyo, qué digo paisano, compatriota, estaría lleno de gozo por compartir Lebensraum con una fauna así, todo amor y sacrificio. Oye, Pachi, ¿que tienes que dejar a tu hijo tirao en el monte porque ves a un par de jubilatas franceses y piensas que son de la pasma?, pues lo dejas, qué hostias, que de mayor él ya te va a comprender, hombre, ya se dará cuenta de que es un hijo de etarra, ahí va Dios, que eso es muchísimo más que ser un hijo de puta, oye, dónde vas a parar. Y el otro, que sí, Iñaki, que en realidad no lo dejas tú, qué hostias, que es España la que te obliga, no te jode, que si no nos tuvieran así de acogotaos y explotaos sin libertades ni nada, no andaríamos por el monte y mataríamos de otra manera, oye, y con vida familiar y todos los derechos, ya ves tú.
El niño estará bien convencido de que su papá es un héroe del copón, un insurgente, incluso. ¿Y por qué te dejó en el monte, monín? No, pues porque tenía que luchar por la liberación del pueblo vasco. Ah, pero ¿las hienas tienen pueblo? Pues claro, qué se cree usted, y familia y todo. ¿Y tú de mayor qué quieres ser, majete? Matarife, como mi papá, y tener muchos hijos y hacer con ellos excursiones al monte cuando no haya nadie, para que no nos asusten los putos turistas opresores. Vaya, mira que mono el Zalduín, también es cortito.
Por cierto, que si estos carniceritos de Hernani son capaces de dejar así de abandonados y perdidos a sus hijos, cómo no iban a hacer otro tanto con el Forrest de nuestras entretelas. Pero a éste dejémoslo en paz hoy, que está de vacaciones, el pobre.
Pero de qué nos extrañamos. Las mitologías están en todas partes llenas de cabrones así. Luego, cuando ganan porque ya han exterminado a mogollón de invasores, hacen una constitución y ponen en ella aquello de que la familia es la leche de importante y que los poderes públicos la ampararán y pararán, pachín. ¿Se acuerdan de Guillermo Tell, el héroe de la independencia suiza? Joder con la independencia, parece que se paga en niños. Esto es como lo de las cien doncellas, pero aquí con cien infantes. ¿Qué hay que hacer para liberar a este pueblo? Cargarse unos niños, oiga. ¿Por cuál empezamos? Por el mío mismamente, que yo voy para héroe nacional y careto en las monedas. En aquellos libros de vidas ejemplares que nos hacían leer en el pueblo cuando los tiempos de Franco, Guillermo Tell salía siempre como ejemplo de valor y gallardía, pues se había apostado el país a que partía de un flechazo una manzana colocada en la cabeza de su hijo. Oye, Pachi, y no le tembló el pulso al hijoputa.
Entre los liberadores de pueblos y los colonizadores de cielos, venían aquellos libracos absolutamente plagados de desalmados. Pero lo de darle por el saco a la familia siempre puntuaba de lo que más, sea para la historia de la nación por los siglos de los siglos, sea para la beatificación y canonización. Claro, la cosa ya está hasta en la Biblia, con el bromazo aquel que Jehová le gasta a Abraham para que se cargue de un tajo a su hijo y luego lo ase, y con la buena disposición que Abraham, todo amor, mostró para ejecutar el encargo. Y luego vienen los obispos con el rollo de la célula básica. Ya ves. Y protegen el embrión, eso sí. Y, como no quiero meterme en camisas de once varas, no me voy a detener aquí a glosar la que armó Jehová, al parecer, con su propio hijo, algo bastante más chungo que dejarlo en el monte cuando pasaban unos turistas con cachava.
Por acabar con esto de los curas, contaré que hace un mes o dos escuché una misa, con ocasión de una ceremonia de ésas en las que se entra en la iglesia por cortesía y respetuosamente, aunque uno no sea de esa movida, y el sermón del cura me dejo la mar de contento con el humano género. Narraba, con el acostumbrado sonsonete y sonrosadas mejillas, la vida de la santa del día, que debió de ser en tiempos una torda pistonuda. Su mérito y lo que le había dado en el cielo un apartamentito con vistas era que se había ciscado en su padre porque éste no era muy partidario de la fe de ella. Se le ponían los ojos en blanco de emoción al párroco de marras, que creo que no era precisamente de los que se van a misiones a dejarse la salud, sino de los que comulgan con listos ricos para ir haciendo obra y caja.
Me hago a la idea de que igual el día de mañana tengo yo que pencar para que mi Elsa se salve y lo pase como una santa. ¿Que, por ejemplo, no me gusta que se case con uno se la secta de Acebes, Muchavilla y todos esos? Pues se lo digo a lo bestia: ¡te prohíbo terminantemente que te cases con ese malandrón! Y ella: papá, vete a la mierda, so cabrón ateo, réprobo, ojalá te mueras por descreído y pecador. Y yo: sigue, hija, sigue, que te salvas y te vas directa a los altares; ahora pégame un poco o apuñálame aquí.
Siempre he dicho -y lo dicen muchos- que lo del nacionalismo es lo más parecido a una religión, con sus mártires, su afición a la sangre y sus perrerías a la family y todo. Por eso sus hijos son hijos del pueblo, en realidad.

PD.- Releo la noticia aquella y veo que el abandonado no era hijo del gudari, sino sólo de su pareja. Bah, lo que yo pensaba. Así que no retiro ni una coma de lo dicho.