¿Cuántos derechos tienen los hijos de perra?

No, no voy a hablar de los etarras que tan valientemente matan por la espalda a guardias desarmados, en lo que Rubalcaba llamó un tiroteo, tal vez por querer imitar el lenguaje hasta hace poco habitual en su jefe, quien ahora pone unos pucheros más falsos que las convicciones de Bono, que ya es decir. Estos que han acabado con el PSOE, los Z, Bono, Pepiño, Rubalcaba… de tanto echarle cintura y descaro a la vida política ya sólo son eso, descaro y cintura, sin seso y sin más principios que el todo vale y tonto el último.
No, no voy a hablar de ratas etarras, sino de perros, de una perrita a la que ABC le dedica hoy primera página de su edición digital, aprovechando que estos días aquí apenas hay noticias que menear. Resulta que una señora, naturalmente norteamericana, le dejó en herencia a su perruna mascota la módica suma de doce millones de dólares. La perra se llama Trouble. Me refiero a la heredera. A lo mejor eran hermanas de madre y nadie más lo sabía. Y, claro, ahora la perrita tiene problemas, debe viajar de incógnito y hasta se cambia el nombre para que no la maten o no la secuestren. Se la imagina uno toda dulce con sus lazos de seda y sus correas de oro, moviendo la colita repeinada y reprimiendo alegres ladridos, mientras cualquier humano infecto y sin pedigrí ni nada le pregunta y tú cómo te llamas, perra, y ella para despistar contesta y dice que Magdalena Álvarez, al tiempo que enseña un colmillo, y todos los perros de los alrededores la apoyan sin dudar y al módico precio de cien mil dólares per capita. Que ya se sabe lo desinteresados que son los canes y cuan firmes sus convicciones a la hora de defender a las de su especie en apuros.
El periódico añade que “el cuidado de Trouble -seguridad, atención médica, cepillado, alimentos preparados por un chef- cuesta unos 300. 000 dólares anuales”. Por lo visto, la chucha ha tenido que cambiar de ciudad porque recibía constantes amenazas de muerte y de secuestro. Eso sí, el traslado lo hizo en jet privado y con nombre falso.
Qué quieren que les diga. Uno ha vivido muchos años con animales, los quiere y detesta la crueldad con ellos. Pero como esa convivencia fue en un pueblaco astur y no en un loft de Chueca, también he visto con qué naturalidad y limpieza se mataba un gallo para zampárselo el día del santo y cómo se dejaba fuera de combate a un conejo antes de prepararlo con arroz. Y eso sin contar lo que pasó con aquel perro que teníamos y que se llamaba Güisqui. Era peludo, feo y torpón, pero se le reconocían sin problema sus derechos mientras se mantuviera dentro de la ley, que era más bien la ley del Oeste. Este Güisqui era propenso a engancharse a la pierna del primero que le pasaba al lado y a moverse cual si la jamba de uno fuera la perra más maciza de la comunidad autónoma. Aunque, ahora que recuerdo, de aquella todavía no había comunidades autónomas, sino el centralismo opresor que impedía a los de mi pueblo las dosis de autogobierno que hoy disfrutan. Pero un día a Güisqui le dio por practicar la caza de gallina de corral (de corral propio, pues si era ajeno, se perdonaba esa afición, como si en verdad ya hubiera comunidades autónomas. Se me ocurre que también habríamos podido llamarlo Carod, pero quién nos lo iba a decir). Y ahí se acabaron los dulces días de Güisqui, que pasó a mejor vida por no haber entendido que aquellas gallinas también eran de la familia y que la familia no se toca.
¿Y esta historia a qué ha venido? Pues a que se me ha despertado la bestia que llevo dentro y que es la misma que me hace coger el insecticida ZZ cuando veo a Z en plan ácaro con mucha cara. ¿Y qué me dice de lo de la perrita mi bestia íntima e inclemente? Pues que yo mismo me la cargaría sin ningún esfuerzo. Nunca he roto nada tan caro. Anda, ¿y la perrita?, me preguntaría el mayordomo del bicho. Y yo: uy, se me cayó por el barranco, qué putada.

Además es una gozada imaginar a su pútrida dueña muerta revolviéndose y aullando en su tumba. Realmente les haría un favor a las dos pues dicen que cuando la dulce Trouble se muera, quien sabe si hasta de muerte natural, como Franco, las reunirán a las dos en un panteón de millón y medio de dólares. Aunque, pensándolo bien, ¿qué tal si luego vamos al panteón y le pegamos fuego?
Por cierto, ¿los panteones pagan impuesto sobre el patrimonio? ¿Y sin son panteones grandísimos y así de caros? Lo digo porque como Z va a ahondar en su política social mediante la supresión del impuesto sobre el patrimonio…