Pena de Zapatero

Los amigos de este blog saben de sobra que no es santo de mi devoción. Concedo que hasta hay por mi parte algo de visceral en esta tirria. Me resulta profundamente inauténtico, lo tengo por un trepa, no creo para nada en su ideología supuestamente izquierdista, que me parece postiza, inmadura y compuesta de tópicos y latiguillos sin sustancia, no le veo más principios que un ansia infinita de poder a cualquier precio, lo considero capaz de vender su alma (y la nuestra) al diablo con tal de gobernar y dar rienda suelta a un afán de poder por el poder. No me parece que tenga idea tangible del Estado ni que se tome en serio la Constitución ni que vea en los ciudadanos nada más que votantes. Su formación intelectual es tan paupérrima que cuesta creer que nos hayamos puesto en sus manos. Seré injusto, puede ser, pero ya he dicho que ante determinados tipos de persona me puede la víscera y me vence la desconfianza.

Y, con todo y con eso, hallándome fuera de España en este momento, leo los periódicos y me asalta una especie de piadosa comprensión, me enternece, siento una inusitada empatía con él, creo que puedo entenderlo. En El Mundo aparece una foto tremenda, de soledad, de forzado disimulo, como si el personaje hubiera abandonado a la persona y se hubiera quedado a merced de sus propias carencias, con el culo al aire, como ante un espejo inclemente.
Se solaza el periodista al explicar que mientras un buen puñado de dirigentes de medio mundo se junta para conversar entre sí y con Bush, Zapatero se queda solo en su asiento, sin nadie alrededor, fingiendo que estudia unos papeles o que lee unos importantísimos mensajes en su móvil. No levanta la mirada, se hace el abstraído, aparenta que reflexiona. Se ha hecho un flaco favor a sí mismo al decir un rato antes que seguramente hablará con Bush, que habrá tiempo y ocasión para intercambiar impresiones, que tendrá oportunidad de sobra para todo tipo de charlas. Al final, sus personal se esmera para contarnos que se vio un momento con el presidente afgano y con no sé quien más.
Da corte llamar a las cosas por su nombre. Los hechos y la situación ya no permiten atenuantes. No se trata de una actitud deliberada, de un gesto con valor político o moral, de una orgullosa autoafirmación o de un hacer valer el criterio autónomo e independiente del país, España, al que allí está representando. Se menciona su aislamiento, su soledad, el abandono al que acaba reducido. No me cuesta imaginar que los minutos se le hacen eternos, que desea que llegue el día siguiente y volver a casa y tener con quien conversar y a quien mandar. Seguramente en su fuero interno sabe las razones de su actitud, no puede engañarse, está perdido, desplazado, al margen, fuera de lugar. Y eso es precisamente lo que me inspira una compasión exenta de malas intenciones, una ternura poco irónica.
Yo realmente no sé si es tan importante que en esa reunión de la OTAN se diga cuatro trivialidades con Bush. Probablemente no. Contaría, eso sí, para la imagen, para vender la moto en casa, para que parezca que pinta y que pintamos algo. Tanto antiamericanismo para acabar así, mendigando un ratito para la foto y para simular que se dice algo más que ese tristísimo “Hola, hola, felicidades” del primer y brevísimo cruce de saludos. En un receso se juntan varios estadistas y Bush y charlan informalmente en un rincón. Zapatero no está allí, no se arrima, se queda pegado a su asiento. Luego, Bush hace ademán de acercarse, pero Zapatero no levanta la vista y el otro pasa de largo. Menudos son los del Imperio.
Mas no nos hagamos ilusiones, nuestro Presidente no ha desairado al norteamericano, todos saben lo que ocurre. Pero aquí ni los periodistas más críticos se atreven, por lo que se ve, a nombrar la cruda realidad, a describir la razón que lo retiene. Él no puede acercarse a aquellos que departen en la esquina, él se aterra cuando ve que Bush puede decirle algo. ¿Por qué? Cojones, digámoslo y entendámoslo, aunque nos muramos de vergüenza ajena y aunque seamos capaces de ponernos en su lugar en ese instante, o precisamente por eso: NO SABE NI PALABRA DE INGLÉS. Si la reunión no está organizada y prevista, con los traductores al lado, no le queda más salida que rehuir los encuentros, que mostrarse esquivo, que fingirse ocupado, que aparentarse ausente. Y eso, francamente, me apena. Por él, sin ironía. Y por nosotros.
Es lo que hay. Es lo que somos. Eso sí, en casa los putos jefes. Y más chulos que nadie. Typical spanish. Porca miseria.