Las buenas causas las carga el diablo

El suplemento leonés de un periódico nacional –perdón: del Estado español- viene publicando estos días unos cuadernillos sobre “25 años de Castilla y León”. Parece que financian la Fundación Villalar y la Junta de Castilla & León. Hace unos días apareció el ejemplar dedicado a Los Comuneros. La primera revuelta por las libertades. Aprovechando que era domingo, ayer me puse a leerlo, para enterarme un poco de cómo se las gastaban los Padilla, Bravo y compañía y, sobre todo, para saber qué diantre tiene que ver todo eso con lo que nos pasa y cómo nos organizamos en pleno siglo XXI.

Después de ver los dos primeros párrafos me quedo pensando tal que esto: vaya, vaya.
Así rezan esos párrafos iniciales:
“Segovia, iglesia del Corpus Christi, 29 de mayo de 1520. La asamblea, reunida en el templo, se convierte, de súbito, en una maraña de insultos. El pueblo, el común, se abalanza contra el corregidor, Juan de Acuña, al que acusan de cruel y despiadado. De pronto, un tal Hernán López Melón, ayudante de alguacil y confidente de la justicia, sale en su defensa. Ha firmado su sentencia de muerte. La turba, enfurecida, lo agarra y lo arrastra por las calles entre insultos y golpes. Melón está muerto cuando lo suben al patíbulo.
De vuelta, la muchedumbre, aún enfurecida, se topa con otro confidente de la justicia, un tal Roque Portalejo, al que provocan: “¡Portalejo!, ¿sabías que tu amigo Melón está en la picota y dice que te espera mañana allí?” Portalejo no se calla: recibe la misma medicina. Al día siguiente, 30 de mayo de 1520, le toca el turno al procurador Rodrigo de Tordesillas, que acaba de regresar de las Cortes celebradas en Santiago de Compostela y La Coruña para dar cuenta de su actuación en la iglesia de San Miguel. Gasta demasiada saliva queriendo convencer a los reunidos de las bondades del acuerdo conseguido. Lo llaman traidor y lo acusan de vender la ciudad a la opresión imperial. Ataviado con una soga al cuello, lo arrastran por las calles bajo una lluvia de patadas y golpes. Lo mataron, cuentan los cronistas ´medio ahorcado por la soga de la que lo arrastraban, le ataron por los pies y le colgaron`. De inmediato, las autoridades fueron sustituidas y comenzó a regir el gobierno de la Comunidad”.
Esto debe de ser aberchalismo castellano, no me digan que no. Los hechos fueron los que fueron, pero este primor sádico de la narración sólo puede significar una cosa: que el fin justifica los medios y que la nobleza de las causas embellece los crímenes. Lo que pasa es que, como todo el mundo sabe, las causas las carga el diablo. Puede que cuando se cumplan los cincuenta años o cien de la Euskadi independiente, aparezca un cuadernillo del Gara o del Deia con una narración similar, detallada y admirativa, de cómo aquel gudari le colocó la pistola en la nuca al maketo opresor y apretó el gatillo, mientras las masas tronaban por la libertad y en todos los municipios surgían espontáneamente manifestaciones contra la opresión española y tal y cual.

Tampoco me hace gracia ya Castilla, y me ratifico en el propósito de irme a Suiza cuando me jubile o me toque la loto. O a Finlandia, para no entender lo que los libros cuenten de las gestas fundacionales de sus héroes. Los historiadores autonómicos deberían ir hoy en día con delantal de matarife, en su búsqueda desesperada de sádicos fundadores y de pueblos primigenios envueltos en sangre, vísceras y mierda. No hay nación que no apeste a carne putrefacta y a heces; y a alcanfor. Y lo malo es que hasta las comunidades autónomas más tranquilas empiezan a tener algo de ese hedor.