¿Homenajean a Miguel Hernández?

Veo en El País los fastos que se preparan con motivo del centenario de Miguel Hernández. Enésima aberración, a juicio de este modesto lector antiguo de sus versos.
Entro despacio, se me cae la frente

despacio, el corazón se me desgarra

despacio, y despaciosa y negramente

vuelvo a llorar al pie de una guitarra.
Ay, aquellos vientos del pueblo convertidos en ventosidades de concejales, ocurrencias chuscas de buscavidas de la cultureta, abrevadero de chotos mansos y afeitados.
Todo es bueno

y lo hacemos malo

con nuestro veneno
Se van a levantar un día de estos unos cuantos poetas y, a latigazos, van a sacar del templo a tanto fariseo y van a reclamar en verso libre, muy libre, que se liberen sus poemas, que se eche al mar con una piedra al cuello a tanto ilustrado sin lustre, a tanto crítico acrítico, a toda esa reata que vive del poema ajeno, que usurpa, que se lucra, que cultiva la impostura con cara de esotérico extreñimiento.
Nunca medraron los bueyes

en los páramos de España.
¿Ah, no? Pobre Miguel. Sí medran, sí. Tú los conocías ya.
Hombres veo que de hombres

sólo tienen, sólo gastan

el parecer y el cigarro,

el pantalón y la barba.

En el corazón son liebres,

gallinas en las entrañas,

galgos de rápido vientre,

que en épocas de paz ladran

y en épocas de cañones

desaparecen del mapa.
Bien está el homenaje a su memoria. Pero a su memoria.
Yo trato que de mí queden

una memoria de sol

y un sonido de valiente.
Qué pensaría él de ser pretexto, pasatiempo de niñatos y viejos verdes en hoteles con jacuzzi y en salones con vedettes.
Si cada boca de España,

de su juventud, pusiese

estas palabras, mordiéndolas,

en lo mejor de sus dientes:

si la juventud de España,

de un impulso solo y verde,

alzara su gallardía,

sus músculos extendiese

contra los desenfrenados

que apropiarse España quieren,

sería el mar arrojando

a la arena muda siempre

varios caballos de estiércol

de sus pueblos transparentes,

con un brazo inacabable

de perpetua espuma fuerte.
Van a gastar 2,1 millones de euros para que unos canten y otros hablen y todos, pero todos ellos, coman. Será que perdimos la guerra, pensarías, si aún pudieras pensar. Sí, Miguel, la perdiste y perdida sigue.
Con ese dinero alcanzaría para regalar tus poemas a cada niño de cada pueblo pequeño. Con ese dinero tendríamos para amansar un tiempo el hambre de tantos y, luego de darles de comer, se les podría contar que era un homenaje tuyo, tuyo para ellos. Pero no comerán de tus libros los niños ni los pobres precisamente, no.
En la cuna del hambre

mi niño estaba.

Con sangre de cebolla

se amamantaba.

Pero tu sangre,

escarchada de azúcar,

cebolla y sangre
Las cebollas serán caramelizadas y con reducción de un exótico vinagre, amigo Miguel; los comensales, orondos; los pechos, los de este Estado de alta costura y costurones bien ocultos.
Pues no se les ha ocurrido a los lunáticos ni más ni menos que mandar tus obras a la luna y han contratado una empresa estadounidense que se llama Celestis para que se los lleva allá. Dicen que era tu sueño, ellos leen así. Se te ocurrió escribir aquello de Perito en lunas y a los desocupados les ha parecido idea muy a tu medida el invento. Si tuvieras una obra que se llamara "Perito en tierras", recalificarían unas fincas y luego te enterrarían de nuevo en ellas bajo un rascacielos diseñado por Santiago Calatrava. Todo por la poesía y por los poetas muertos. Y el vivo al bollo.

Te explotan, poeta, porque ya no puedes explotar, porque ya te mataron otras veces. Triste rutina. Soñaré esta noche que aún les clavas unos versos en la soberbia y que, tranquilo, vuelves a tus montes, con la gente.
Fatiga tanto andar sobre la arena

descorazonadora de un desierto,

tanto vivir en la ciudad de un puerto

si el corazón de barcos no se llena.

Angustia tanto el son de la sirena

oído siempre en un anclado huerto,

tanto la campanada por el muerto

que en el otoño y en la sangre suena,

que un dulce tiburón, que una manada

de inofensivos cuernos recentales,

habitándome días, meses y años,

ilustran mi garganta y mi mirada

de sollozos de todos los metales

y de fieras de todos los tamaños.