Aroma de rosquillas. Por Francisco Sosa Wagner

Se han dirigido burlas contra un presidente de algo (una empresa, una Administración ...) que se preocupaba por el olor de su coche oficial y encomendaba a su conductor que cuidara este aspecto en sus comprometidos desplazamientos. La verdad es que no entiendo la chanza porque a mí me parece muy lógico: si seleccionamos el color del coche o de la tapicería, si seleccionamos la música que queremos oír ¿por qué no el aroma que ha de acompañarnos? ¿Hay alguna razón para hacer de menos al sentido del olfato, tan digno como el de la vista o el del oido?

De lo que queda en los renglones de nuestra memoria lo más duradero e importante es lo que olemos y las grandes creaciones se advierten antes por el olor que por el sabor. Así ocurre con el vino que, cuando está cuidado con mimo y galanura, nos trae aromas de especias, de hierbas salvajes, de violeta, de plátano, de chocolate, de almendra o de nuez ... hoy día se hacen ofertas de vinos que han sido seleccionados por sus aromas. Cualquier espíritu sensible convendrá conmigo que el aroma a flores de un Gewürztraminer es de las sensaciones que se quedan columpiadas en nuestras melancolías. No es una casualidad que al catador de vino se le seleccione por su nariz, no por su lengua. Recordemos, ya que hablamos de memoria, que, cuando en casa de nuestras abuelas, olíamos las rosquillas de anís y comino sabíamos que entrábamos en sagrado. Y que las monjas, si van al Cielo, no es por sus rezos ni por sus misas sino por el olor que desprenden a pastas y a bizcochos.

Lo mismo ocurre con los buenos cigarros habanos que el catador de prosapia antes huele que degusta. Y a Marcel Proust se le agolpan los recuerdos de su infancia antes por el olor del té que por el sabor de la magdalena, con ser su magdalena la más famosa del universo, como si dijéramos, la diosa venusta de las magdalenas.

Y es que la nariz es algo muy serio. Shostakóvich le dedicó una ópera y a este compositor hay que admirarlo aunque solo sea porque Stalin lo persiguió, lo cual dignifica a cualquiera. Los únicos que no saben valorar la nariz son los otorrinos que se enredan en sus enfermedades sin advertir su belleza de la misma manera que el juez se enreda en los preceptos procesales teniendo como tiene ante sus narices nada menos que a la justicia. 

En la vieja bohemia pero también en la actual, sus sacerdotes que eran y son los poetas chirles, siempre se ha detectado antes el olor de un bocadillo de chorizo bien grasiento que el ritmo de unos versos alejandrinos.

Ahora hay tratamientos terapéuticos a base de aromas y deberíamos entregarnos a ellos con disciplina de neófitos. Para no engordar y ahuyentar el colesterol lo más recomendable no es atiborrarse de fármacos como nos dicen los médicos sino oler. Debería haber restaurantes de olores y en ellos pediríamos aromas: de fabes con almejes, de cocido madrileño, de callos a la riojana, de botillo berciano y así sucesivamente sin que nuestro hígado ni nuestras arterias padecieran.

Todo se salvaría si cuando la prosa de la vida nos aturde, entrara la poesía de los aromas.

En fin, el aroma, los olores, son las pepitas de oro de la ciencia. Al menos de la sociológica. Porque ¿cómo sabríamos que España va muy mal si no fuera por el olor que despide?