Desde abajo
Entonces nos colgaron de los pies, nos sacaron
la sangre por los ojos,
con un cuchillo
nos fueron marcando en el lomo, yo soy el número
25.033,
pidieron
dulcemente,
casi al oído,
que gritáramos
viva no sé quién.
Lo demás
son estas piedras que nos tapan, el viento
Gonzalo Rojas, Metamorfosis de lo mismo.
Esto se referirá o describirá Guantánamo, ... supongo. Al oido les susurrarían viva la democracia , el mismo susurro que en el viento desplegaría Fat Boy en su caída hacia Iroshima.
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