Ojos que no quieren ver

Me levanto a las siete y, mientras me ducho, oigo las noticias en la radio: más de 4,6 millones de parados, por encima ya del veinte por ciento de la población activa. Parece ser que el dato, real, lo publicó antes de tiempo y por error el Instituto Nacional de Estadística. Parados a espuertas. Pero ¿dónde están? En los sindicatos no, desde luego. Los que hablan por los sindicatos no están en paro, sino bien ocupados y verticales. ¡Firmes! Las cosas como son y decir esto no es hacer el juego a la derecha, sino a la pura y dura verdad. En los periódicos, sean los del régimen o los otros (?), tampoco se les ve, y de ahí que los periódicos, y en particular los del régimen, anden más ocupados en despistarnos con las maniobras de despiste: que si vamos a ajustarles las cuentas a los franquistas muertos, que si fíjate qué escándalo que quedan trescientos falangistas y huy qué miedo y qué horror... Los millones de parados están en las estadísticas y en su casa. Hoy por hoy, no escriben en los periódicos, no aparecen en manifestaciones, no comparecen en los congresos y reuniones de los partidos, no roban en ninguna administración pública; desde luego, no rompen nada ni están por la revolución ni siquiera un poquito. ¿Dónde demonios están los desempleados? A lo mejor un día de estos descubrimos que al quedarse sin trabajo son abducidos por una nave marciana o que se trata nada más que de ánimas inmateriales y puras que aparecen sólo el día de las elecciones generales para dar su apoyo entusiasta al cazurro de la Moncloa, paladín de las causas justas, progresista de manual de autoayuda, zahorí de memorias purulentas, pobre indocumentado con mala fe que nos merecemos las legiones de listillos y soplagaitas que nos habíamos creído algo por llevar boina de marca.
Ayer se celebraba San Isidoro, patrono de mi universidad. Convencido por mi santa, me fui a los actos oficiales, revestido y todo. Volví a casa (más) deprimido. No por nada ni por nadie, porque sí, porque lo que es deprimente es deprimente. Esas enfermedades terminales y sucias son muy tristes. Es mejor aplicar la inyección letal. Se llora más intenso, pero menos tiempo; a la larga compensa.
La universidad en la que trabajo debe más de veinticinco millones de euros. Ayer hubo vino y pinchos porque lo regaló todo una empresa. Parece que la tan cacareada colaboración entre universidad y empresa es eso: señorito, regáleme algo, aunque no sea más que para un vino, mire que no quiero darme a robar. El país, al borde del acantilado griego, la economía yéndose por el sumidero (que no se creará empleo hasta el 2016 nos contaban las previsiones de alguna institución sabia hace dos días, que vamos para los cinco millones de parados nos dicen hoy, que la deuda española se encarece y se encarece, nos explican hoy también, que los griegos eran hasta ayer tan felices como nosotros aún somos...), la universidad de León con una deuda que la estrangula y la incapacita..., y el personal tan tranquilo, mis colegas tan dichosos como ausentes, los niños bien, el tiempo soleado. Cojonudo todo.

El anterior rector no comparece, faltaría más. Algunos de los que fueron de su equipo sonríen con cara de a mí que me registren. Los pinchos se agotan en un periquete. Las conversaciones, intrascendentes. Unos pocos profesores que esperan plazas y promociones andan inquietos y vaya por Dios. Pero la voz no la levanta nadie. Responsabilidades no se exigen. Creo que en toda la universidad hemos sido tres o cuatro, no más, los que a cara descubierta y públicamente hemos dicho que alguien debe responder, ya sea con su honor o jurídicamente, si hay caso, por el desaguisado de los dineros y la catástrofe académica. Se nos llamó al orden porque, al parecer, “los trapos sucios se lavan en casa”, en la casa sucia y sin ventilar.
Todo tiene un toque lampedusiano. O de Casablanca. El mundo se hunde y nosotros y tal. El rector glosa en su discurso el empeño con que la Universidad de León se pasa a Bolonia y hace la cuenta de los nuevos grados: fiebre alta. Durante casi dos horas se reparten medallas y condecoraciones: a los que se jubilaron, a los viudos y viudas de los que fallecieron, a los que llevan veinticinco años de antigüedad, a los nuevos doctores, a los mejores expedientes del pasado curso, al palo de la bandera, al turuta, al coño de la Bernarda, al conejo de la Loles, a las sardinas de Santurce, a Epi y Blas... Cuando los euros se acaban y las ideas se agostan, se disparan los protocolos. Nos hacemos homenajes póstumos antes de tirar de la cadena. Moriremos con las medallas puestas y el ego incontaminado. Te arrimas aquí y allá, vas de corrillo en corrillo y encuentras las autoestimas incólumes. Impasible el ademán, vengo de dar una conferencia acá, me han nombrado académico de allá, no sé si sabes que ahora soy director del área de instrumentos de viento del vicerrectorado de coros y orquestas. De puta madre. Toc, toc, se oyen unos golpes en los grandes portones. Que es la Peste, que si puede pasar. Ah, bien, dígale, Bautista, que espere un ratito, que enseguida estamos con ella. Antes, vamos a echar otro polvo en este cementerio.
No deseo que ocurra, pero reconozco que me da morbo; sería trágicamente divertido. Si llega aquí el leñazo griego y nos hacen el griego integral. Patéticos aullidos. ¿A mí? Pero si yo soy académico de las Española de Patata de Siembra, pero si soy claustral, pero si me acaban de encargar un artículo para la Ornitological Law Review. Si, guapetón, pero ahora en pompa, que te vamos a operar los higadillos con un método muy nuevo.

Condesonas violentadas por milicianos sin estilo. Así seremos, y que me perdonen los milicianos. Nos consideramos de lo más invulnerables y seguimos quejándonos de cómo está el servicio. Fíjate que bajan los dineros para investigación y ya no puedo irme esa semanita a las Bahamas con cargo al proyecto. Qué me vas a contar, a mí se negaban a financiarme el portátil para mi hijo que se va a Irlanda este verano a aprender inglés. Intolerable, qué poco apoyo a la ciencia.
Como nos caiga la griega nos van a cerrar universidades parroquiales, van a suprimir titulaciones ad pompam vel ostentationem y a los que queden los van a poner a explicar quince o veinte horas semanales. Nos lo tendremos merecido. Todos. Mira esta crisis ahora mismo y fíjate qué calma en los rostros, qué prestancia en los gestos. Tan anchos, tan panchos. Podríamos poner ahora mismo los medios para salir a flote, pero no. Mismamente, nos costaría cinco minutos en cada Facultad ponernos de acuerdo en quiénes son en cada una los diez más mangantes que cobran del erario público y no dan palo al agua. Puerta. Y si protestan, una patada en el culo para que se llevan un recuerdo en lo que más usan. Pero no, todo el mundo es bueno, nadie es más que nadie, todos hemos tenido derecho a promocionar, los currículos de todos están rellenitos, aunque sea de paridas. Pues nada, al hoyo todos y en unión, defendiendo la bandera de la santa tradición. Al griego. Estas son más que universidades, son auténticos clubes. De alterne. Ajo y agua.
Aun podríamos seleccionar a los profesores, caiga quien caiga. Y a los estudiantes. Pero no. Hace un par de semanas aterricé en un aula de mi Facultad. Ya llevan aquellos muchachos casi un año de estudiar Derecho. Me puse a contarles lo mío y me inquietaron sus caras. Así que me paré y comencé a preguntarles cosas. Yo pregunté quién hace en España esas normas que se llaman leyes y me respondió un rumboso que el Tribunal Constitucional. Interrogué sobre si un ayuntamiento, por ejemplo el de León, puede dictar algún tipo de normas jurídicas y replicaron que por supuesto que sí, que leyes orgánicas. Cegado, les pedí exlicación de por qué una constitución como la nuestra del 78 es Derecho y me explicaron que porque fue creada por una ley constituyente. No entendían por qué me había puesto yo a escalar la pared. Mi siguiente pregunta fue quién había metido los goles en el último partido del Barcelona. Contestaron a coro y con entusiasmo: acertaron de pleno. Luego, hice mis averiguaciones privadamente y me explicaron que en la mayor parte de los exámenes habidos hasta el momento han copiado y que cuando les encargan trabajillos funciona la web y su propia red del curso. No tienen conciencia de hacer las cosas indebidamente ni remordimiento alguno.
Yo a los estudiantes los veo bastante satisfechos y a mis compañeros, pletóricos, en general. No hay grandes temores ni mala conciencia. Somos invulnerables y Dios proveerá. ¿Casi cinco millones de parados? Paparruchas. Zapatero es muy majo. La semana pasada recibí una encuesta sobre igualdad que nos envía a los profesores la Oficina de Igualdad de la Universidad. Afortunadamente, cada día somos más iguales, eso va bien: una pandilla de tarados idénticos. Felices. Santos inocentes. Milana bonita.