Propaganda real

                He pasado un par de días en Asturias y algo alejado de mis rutinas y mis labores habituales. Entre las novedades de estos días, la de que comíamos cerca de la televisión y con ella prendida. A la segunda o tercera, mi mujer empezó a decir si no convendría más desconectarla, visto el humor de que me ponía. La intención era ver el telediario, ya puestos, pero he comprobado que, en La 1, a los noticiarios antecede, a mediodía y por la noche, un programa en el que se habla de noviazgos y ligues de modelos, futbolistas, actores y actrices e hijos de famosos con cuento. Por ejemplo, yo ignoraba, tonto de mí, que la Preysler sigue en el candelero y que sus hijas comparten su fama por ósmosis. Bueno, pensé, es la versión contemporánea del Nodo, para mayor gloria de este régimen, como antaño del otro. Pero todavía no había captado hasta qué punto el régimen echa mano los viejos trucos propagandísticos.

                Dos días, dos, y en el informativo central de la jornada se glosaron asuntos importantísimos de la Casa Real. El viernes se cumplían diez años desde que el Príncipe de Asturias y su actual señora comunicaron públicamente su compromiso matrimonial. Importantísima efemérides, noticia donde las haya. El sábado cumplía años la Reina. O tal vez era al revés. Da igual. Idílico todo. Qué es la crisis ante tan excelsas conmemoraciones, para qué extenderse sobre los problemas del espionaje obamiano y sobre cómo quedan hechos unos zorros varios derechos fundamentales de los ciudadanos. Se extienden los medios públicos sobre lo que importa al pueblo y para el pueblo, la sin par pareja principesca y el paso del tiempo sobre una Reina reinante.

                Nada, ni alusión a los manejos económicos del Rey, tampoco una concesión al cotilleo y los cuernecillos, ya que se glosaba el real matrimonio, intencionado olvido de las delictivas andanzas del yernísimo y de la suerte judicial de su amante esposa, a la que defienden los fiscales haciéndonos ver que es tonta y no se enteraba de que las perras no les llueven mágicamente a los de sangre azul y coronada. No, felicidad doméstica a raudales, inmaculado desempeño borbónico, suerte de un pueblo con Jefatura de Estado hereditaria y tragaderas que para sí hubiera querido la mítica Linda Lovelace, alias Garganta Profunda. También una gran profesional en lo suyo, por cierto.

                Lo bueno es que ni en el fondo ni en la forma había diferencias visibles entre esos reportajes sobre los de nuestra monarquía y los anteriores, referidos a actrices en celo, cantantes inaugurando casa o modelos viviendo de vender exclusivas banales. Todo muy mono, dicha entre celofanes, esplendor con cascabeles, sonrisas quirúrgicas y milagros de la dieta.

                Pero no estoy tan convencido de que estas muy ordinarias tácticas de relegitimación en realidad no deslegitimen. Cuando se prescinde del designio divino y se equipara la imagen de las reales personas a las de cualquier vil descerebrado que vive del cuerpo y del cuento, el pueblo puede acabar preguntándose por qué no reina Nacho Vidal, si humanos son los atributos que se exhiben y si la magia del cargo por entero la prestan modistos o cirujanos plásticos. Si la sangre real ya no es azul, sino trasfundida desde la Casa de la Moneda y Timbre y si toda la impronta de tronos y troníos la prestan los bancos suizos, si los matrimonios monárquicos ya no se tejen en acuerdos palaciegos, sino que se apañan en noches de copas y amigotes, si las bestias ya no se rinden, mansas, ante las armas reales, sino que hasta las princesas alemanas de pega huyen cuando hay tormenta, a cualquier menesteroso de a pie se le ocurrirá que tiene él un hijo que valdría para rey y que a ver por qué no va a ser coronada su prole entre arrobo de fiscales y con clímax de telediarios. Una monarquía sin trascendencia y de catálogo, con sus miembros y miembras luciendo entre la farándula en horas de audiencia adormilada, es una monarquía con el misterio cercenado y a merced de los elementos y de los cambios de humor de la gente. Puestos a seducir por lo profesional, Isabel Preysler tiene mejores dotes; dados a las contiendas conyugales, no le harán sombra a Pimpinela; retirados al silencio y la muda frialdad de los palacios, no estarán jamás a la altura de Rajoy; si a la aúrea poltrona se llega por carambola y sin particular seso, Zapatero podría reinar y sus hijas heredar un trono de góticos ribetes.