Bandidos

Otros, los que alimentan a los cerdos,
pierden la vista paulatinamente,
y lo mismo sucede con los cerdos,
incluso algunos nacen ya sin ojos.
Julio Martínez Mesanza
“La torre y los cerdos”
Soy en mayo (Sevilla, Renacimiento, 2007, p. 103)

No he prestado atención ninguna al debate sobre el estado de la nación. ¿Qué nación?, por cierto. Bueno, la que sea. El caso es que uno tiene que velar por su paz interior y que mantener a raya la bilirrubina cuando te miro y no me miras. Pero no he podido evitar que la radio me metiera algún fragmento en la cabeza o que los periódicos me impusieran sus resúmenes, pese a que hoy he ojeado pocos y poco, a posta. Así que me he enterado, a mi pesar, de que Rajoy la tomó de nuevo con la política anti-para-por-según ETA y que le dijo a Zapatero que era un tipo mentiroso, tramposo, esquinado y de mala fe. Craso error. Estos mantas del PP no aprenden que el pueblo llano sólo se allana a que les hablen de la nueva cosecha de Ribera o de que estamos colonizando Liverpool con unos tipos hábiles con los pies y que allí pasan por españoles sin tacha. Y, como viene siendo habitual, Zapatero se llevaba en lugar de las ideas un precio y en lugar de la política un escaparate de rebajas, y ha puesto a todo el mundo feliz y contento porque va a subvencionar el parir del pueblo. En adelante, cada miembro de la familia Botín que procree se va a embolsar unos euros a costa de todos y para que los españoles seamos muchos antes de saber si somos españoles o qué leches.
Me encanta la justicia distributiva y me declaro ferviente partidario de esa humanista manera de favorecer a los más desfavorecidos. Si uno fuera españolito con vocación de rebaño, andaría hoy comentando con su parienta que mecachis, por qué no habremos esperado un mesecito más para abandonarnos al apareamiento sin aditamentos, y así habríamos trincado este aguinaldo por nuestra pequeña Elsa. Que no lo necesitamos, ya lo sé, y que mejor estaría gastado en becas para los más menesterosos, pero que, ya que lo dan así por el morro y sin reparar en ingresos, mira qué pena que nos quedemos por tan poco sin la pedrea infantil.
Pero voy al otro tema, al de Rajoy dale que te pego y empeñado en hacerle la radiografía moral a la lapa de la Moncloa. Está tonto el gallego, la verdad. Esta gente no aprende que hay cosas que no se deben decir, porque el pueblo no está para sinsabores. Que Zapatero miente como un bellaco es verdad que nadie duda, y los zapatistas menos que nadie. Que es más tramposo, falaz y felón que una pandilla de alacranes haciendo pacto de gobierno con una familia de camaleones, nadie en sus cabales lo discute. Que vendería hasta a su abuelo bueno por un ratito más en el sillón lo saben hasta los negros (con perdón). Pero, carajo, una cosa es saberlo y otra cosa andar proclamándolo por ahí para general indignación contra el vocero. No queremos saber, ¿vale? Pues ya está.
Por lo poco que hoy he leído y escuchado, el personal se ha puesto furioso por semejante sarta de verdades a quemarropa y tan atinado diagnóstico de nuestro gran timonel. Pensarán los desavisados que son los del PSOE los que se indignan al verse con ése su culo al aire, pero no es así, el malestar es general, suprapartidista y apolítico. Pues nos tocan la fibra íntima y hasta nos agitan el genoma nacional con esas imputaciones. Dígamoslo bien claro y sin tapujos: lo que más nos gusta de Zapatero es precisamente que sea así, un gandul, un piernas, un pícaro de tres al cuarto. Es más, en estos tiempos él es el único que hace nación, que nos hace nación, que aglutina el sentir colectivo y nos recuerda las señas de identidad que nos unen. Que no nos lo toquen, que es nuestro, que es la síntesis de lo peor de nosotros que más nos gusta. Que nadie lo toque, que lo dejen tranquilo y no lo provoquen, ese toro bonito ya nacio pa sementar.
La historia viene de largo, pero quedémonos en lo que todos podemos recordar. Franco aguantó cuarenta años en el pedestal porque aquí no se le oponía ni el dos por ciento, por mucho que ahora el antifranquismo se aplique con efectos retroactivos. Lo que nos hechizó de Suárez fue su condición de perjuro y su habilidad para cambiar de camisa con cara de no romper un plato. Calvo Sotelo no nos emocionó lo más mínimo, pues parecía hombre de una sola cara y de palabra única, además de ser leído, que eso sí que no se perdona. Luego fuimos aprendiendo a querernos así como somos y cuando González nos metió en la OTAN porque estábamos en contra nos rendimos a su maestría para cambiar de baraja en plena partida. Llegaron los GAL y miramos para otro lado porque gato blanco o gato negro, lo importante es que cace ratones. Más tarde, ya poseídos por la conciencia de nuevos ricos, nos extasiamos ante el vil pelotazo y todos soñábamos que un día nuestros hijos serían como Mario Conde. De Aznar nos gustó que estaba sin pulir y que llevaba en los bigotes la determinación cejijunta de la Meseta en agraz; hasta que se lo creyó y empezó a fastidiarnos. Ayer mismo, casi todos los pueblos que tenían alcalde procesado, o en vías de tal, por corrupción urbanística, lo reeligieron por amor a la perseverancia. Antes, va un independentista catalán, hijo de guardia civil aragonés, a Perpiñán a decirles a los etarras que no maten en la tierra de la que come y que en otros lugares allá se las compongan, y consigue en ella unos resultados electorales que ni soñaba. Y así todo el rato, mil y mil casos. ¿Cómo no vamos a querer a Zapatero, que es de los nuestros?
Sólo Luis Candelas, Pasos Largos o el Tempranillo podrían hacerle sombra a nuestro Talante Cazurro. O tal vez firmara con ellos un pacto de progreso, y todos contentos.