Algo le pasó al autor de este blog

De nuevo un largo viaje, con vuelo transoceánico. Tomo el primer avión en León muy temprano y me encuentro con mi querido amigo Paco Sosa, que va camino de sus ocupaciones en Bruselas. Seguimos charlando un par de horas en la T4 de Barajas. No me he acostado la noche anterior y creo que el viaje a Colombia se me hará corto, pues lo pasaré durmiendo. Además, he conseguido una estupenda plaza en una salida de emergencia y, para colmo de la felicidad, descubro que ni siquiera tengo vecino de asiento.
Las ganas de dormir no me asaltan tan rápido como esperaba. Así que leo por encima un par de periódicos y, entretanto, llega la comida. Me gusta comer en los aviones y en los aeropuertos, debe de ser algún vestigio infantil, aunque en la infancia jamás me monté en un avión. No tomo café y me quedo relajado un rato. Con la primera somnolencia, me levanto para ir al baño. Lo tengo al lado. Mientras estoy dentro, una extraña sensación comienza a bullirme en la cabeza. Estoy inquieto. Sé que he notado algo inusual, pero no soy consciente de qué. ¿Alguna persona conocida entrevista por el rabillo del ojo? ¿Alguna actitud sospechosa o impropia en algún pasajero?
Salgo del baño y me quedo observando todo el fondo del pasillo. Pronto capto lo que sucede y me sorprendo. En cada plaza ocupada que abarca mi mirada hay una persona que tiene en la mano uno de los libros de la famosísima trilogía de Stieg Larsson, que si las mujeres, que si la gasolina, que si no sé qué más. Yo no las he leído, pero he repasado muchas críticas y me las han contado muchas veces. No doy crédito, uno de esos libros por cada pasajero. La mayoría lee, pero alguno que otro dormita sin soltar el volumen. Una pareja comparte la lectura del mismo ejemplar, apoyada la cabeza de la chica en el hombro de él, que lo sostiene y va pasando las páginas cuando corresponde. Un niño hace garabatos en las páginas de otro.
No sé cuánto tiempo he estado observándolos sin que, al menos en apariencia, nadie reparara en mí. Me digo que quizá Iberia ha repartido uno de tales libros por asiento, pero, desde luego, en el mío no había ninguno. Me propongo preguntar a la primera azafata que pase por mi lado. Entre tanto, cojo el libro con que me torturo un poquito antes de que me venza el sueño, uno más de Michele Taruffo sobre la prueba y otros misterios de procesalistas. Me quedo dormido sin terminar ni un párrafo.
Ignoro completamente cuánto habrá durado mi sueño. Abro los ojos y en la pantalla que tengo a dos metros veo que están pasando una película. Todas las persianillas están bajadas y hay penumbra. Creo que es la versión cinematográfica de la primera novela de la dichosa trilogía de Larson. Vuelve a mi cabeza la inquietud de antes, como un chispazo. Noto que tengo erizados los cuatro cortos pelos de mi cabello. El avión está completamente vacío, estoy yo solo. Bueno, no, aparece de inmediato una azafata y se queda mirándome a muy corta distancia. Va toda de negro. Intento levantarme, pero no consigo soltar el cinturón. Es imposible, estoy atado al asiento. La azafata no deja de mirarme y de sonreír.
Tengo el ordenador a mano y apresuradamente termino de escribir estas líneas, por lo que pueda pasarme. Desde aquí no puedo colgarlas en el blog. No sé qué va a ocurrir.