El condón de Benedicto. La Iglesia y el SIDA.

Vamos a suponer que a usted le importa muchísimo el prójimo y que proclama a los cuatro vientos que el amor a los demás es su guía, su destino y su razón de ser. Prefecto. Perdón, quise decir perfecto. Y un día le plantean el siguiente problema, para ver cómo lo resuelve y qué tan sinceros son sus sentimientos.
Resulta que hay unas gentes que hacen el amor a troche y moche. Unos porque no son muy capaces de reprimir sus instintos, otros porque honestamente no entienden por qué han de contrariarlos, pues les parece menester sabroso y poco dañino cuando es entre adultos que consienten. Usted mantiene una moral sexual muy severa y opina que eso del sexo es tarea que debe acometerse con mesura y sólo si uno no tiene voluntad bastante para aguantárselo de por vida y solazarse viendo como sus pulsiones se enrancian mientras su espíritu se esponja en el amor universal. Usted va diciendo a todos que se repriman y que, en caso de apretón punzante, ducha fría y unos pinchitos en el cuerpo, eso que llaman cilicio. De entre sus amigos y conocidos unos le hacen algo de caso y otros nada; sus colegas, muy poco. Pero ello no obsta para que usted proclame que a todos quiere por igual, pues todos son hijos del mismo dios y mandato supremo de éste es que los amemos en su humana y doliente condición.
Prefecto (vaya, otra vez la errata), estos eran los antecedentes. Ahora viene el problema. Un día se entera usted de que ha aparecido una enfermedad mortal y cruel en grado sumo, que se contagia con el trajín sexual no unipersonal. Y que se están muriendo por miles y millones esos que se entregan al sexo mediante el uso de partes del cuerpo que al parecer su dios les concedió para utilización bajo mínimos y bien pautada. Usted, cómo no, se compadece y pide por las almas de todas esas víctimas. Hasta reconoce que es la muerte castigo desmedido para un pecado del que nadie puede decirse libre, ni los castrati siquiera, pues narran las crónicas que, aun amputados del eje de sus instintos lúbricos, eran la mayoría diestros en el arte de complacer carnalmente a las damas con artes exquisitas y variadas. Se muestra usted apesadumbrado y triste por todas esas vidas que se pierden, por tan alto padecimiento, por los huérfanos que lloran, por los pueblos que casi se van extinguiendo por obra de ese mal y que son los más humildes y desprotegidos. Qué gran corazón tiene usted, cuánta su compasión, cuán excelsa su sensibilidad.
Pero hete aquí que un día le dicen esto: mire, buen señor, esas gentes que se contagian de la enfermedad asesina, o su gran mayoría, van a seguir, querámoslo o no, con su promiscuidad y su manera de entender y vivir la sexualidad. No son como usted, dechado de contención, prodigio del autocontrol, que invierte su mejor esfuerzo en no verterse. Pero tenemos una solución. Si esos que se dan a carantoñas y penetraciones se ponen en su pene una pequeña bolsita llamada condón, no se contagiarán del mal y morirán muchísimos menos. Así que decida usted desde su gran amor a la humanidad y díganos que desea. ¿Prefiere que sigan muriendo, pues pecaron y deben pagar por su falta, aunque la pena sea tan dura, o prefiere que se salven y sigan arrastrando su vida de pecadores, pero vida al fin y al cabo?
Usted medita, con gesto doliente, y al cabo contesta: yo no quiero que se mueran, los amo a todos intensamente, son criaturas de dios, son mis hermanos. Bonito, sí, pero los que le interrogan insisten: ya sabemos que no les desea la muerte, sólo le preguntamos si acepta que salven su vida y se libren de la dolorosa enfermedad mediante el uso de la bolsita. Usted replica que lo de la bolsita es pecado, pues el sexo sólo es moral y lícito cuando se hace sin la bolsita, y aún así no con cualquiera ni de cualquier modo. Pero los que le preguntan se mantienen en sus trece y le acucian para que concrete más: díganos, buen señor, si les damos los condones o no. Si se los damos seguirán pecando, pero no morirán. Si no se los damos, perecerán como hasta ahora, por cientos de miles, por millones. Fíjese que cada tres segundos en el mundo un niño queda huérfano de alguno de sus padres que fallece por causa de esa enfermedad.
A usted ya no le queda escapatoria, tiene que pronunciarse, debe dictar su veredicto. Y lo hace: que no les den las bolsitas. Su sentencia ha sido de muerte. Usted, que tanto alardea de lo que le duele el sufrimiento ajeno, que tanto hace gala de cómo le conmueve el dolor de los más humildes y desamparados, concluye que los prefiere muertos, antes que vivos para seguir pecando con esa parte del cuerpo que es maldita.
Si usted piensa y razona así, es usted la vivísima encarnación de los Papas de la Iglesia Católica. Dentro de un par de siglos sus sucesores pedirán perdón por su comportamiento homicida en este tiempo nuestro, igual que ahora se disculpan por tantas muertes que provocaron antaño, con su mismo odio a los que disfrutan del cuerpo que ellos desprecian o que a ellos les aterra. Siguen eligiendo la muerte para los que no les obedecen, se niegan a salvar a los que no quieran ser de su rebaño y acatar sus órdenes. Pero, mientras llega ese día en que pedirán perdón a los millones de muertos que no quisieron ayudar a salvar, Papas y obispos tienen hoy responsabilidad de genocidas.
Hay curas y monjas que se dejan la piel y la esperanza luchando por los desamparados y atendiendo a los enfermos. Y muchos de ellos claman para que la Iglesia oficial les permita repartir condones a los pueblos que se desangran y padecen por el SIDA. Pero es la suya la voz que clama en el desierto. Los otros, los criminales, son sordos, resentidos, psicópatas. Se aman sólo a sí mismos y un poquito nada más al que se les somete. Los demás son el demonio. Si han de morir, que mueran, habrá sido por sus pecados.
La Iglesia oficial se pone el condón en el alma para no contagiarse de misericordia.