Los mercados me llaman

Hace unos días recibí una llamada de uno del banco donde tengo mis cuentas, incluidas algunas cuentas pendientes. Ya se sabe, hipoteca, nómina, recibos… Es mi banco de toda la vida, aunque nuestra larga unión está totalmente exenta de amor y hasta de deseo, como suele ocurrir cuando la relación es añosa.

Tengo también un plan de pensiones desde hace no sé cuánto, puede que quince años o más. Cada mes voy metiendo ciento cincuenta euros, cual hormiguita tonta. Y ahí va y ya veremos si llego a disfrutar algo de ahorro tan sin sustancia. De eso quería hablar quien me citaba en el banco, que se presentó como mi asesor personal. Había oído yo que todos teníamos uno, al menos los del banco ese, pero al mío no lo conocía o lo había olvidado por lo poco memorable de nuestros anteriores encuentros. Esta vez sí lo recordaré.

Tras los saludos y el tenue protocolo, me sacó precisamente ese tema, el del plan de pensiones. Tenía ante sí mis cifras, con céntimos y todo, y me quería poner en la tesitura de un auténtico inversor, convertirme, si no en un tiburón de la finanzas, al menos en un salmonete de los intereses y los dividendos. Primero me explicó cuál es la mecánica de estos inventos, que en resumen consiste en que con lo que los parroquianos metemos en nuestros planes respectivos, el banco hace un montón que subdivide en montincillos y que va colocando acá y allá para buscarle rédito: que si tal porcentaje para renta variable, que si tal otro para títulos del Estado, que si aquella proporción en bienes inmuebles. No sé, un lío. A los veinte segundos yo ya me había puesto a imaginar que esta temporada el Sporting de Gijón se clasifica para la Champions y que a mí me piden unos poemas bien líricos para las celebraciones.

Pero volví a aterrizar, no sé al cabo de cuánto tiempo, cuando noté que me estaba haciendo una pregunta mi interlocutor. Le pedí que me la repitiera, con las consiguientes disculpas y fingiéndome algo duro del oído derecho, y venía a ser que si yo quería para mi inversión (¿inversión? Nunca se me había ocurrido) más seguridad o más rentabilidad. Por la expresión de mi cara debió de notar que no me había enterado de nada, por lo que, ante el temor de tener que empezar de nuevo y de que a mí se me volviera a ir la cabeza, simplificó todo lo que pudo la cuestión: que si quería yo que el grueso de mis dineros del plan fuera a títulos del Estado, deuda pública y tal, aprovechándome así de los riesgos de la prima (¿o era de la prima de los riesgos?) y de que al primo Estado lo tenemos (dijo “lo tenemos”) cogido por las pelotas, o si más bien prefiero algo que dé intereses menos espectaculares pero que sea de más vestir que lo de andar aprovechándose de mi propio Estado.

Le he pedido un tiempo para meditar y le dije que ya pasaría otro día con la respuesta, pero no sé por dónde salir. Entiéndanme, a mí lo de que me paguen un interés guapo por esas cuatro perras, de modo que cuando me toque jubilarme se hayan multiplicado como panes y peces de los de cuando aquello, me parece de perlas, pero temo que alguien venga y me diga que si no me da vergüenza ser de los mercados, ya que son los mercados los que están jodiendo la marrana y a los marranos que nos gobiernan. Eso pase, y entonces puedo decir que no, que nada de títulos de deuda pública o como carajo se llame la zarandaja.

Pero me ocurre otra cosa, aún más terrible: he empezado a desconfiar de todo el mundo. Me cruzo con un vecino en el rellano de la escalera o me saludo con un colega en la panadería y me viene la sospecha de que ellos también sean mercado y que les anden metiendo dinero a sus planes de pensiones, de jubilación, de inversión o de lo que sea, o simplemente en la cartilla de ahorros, y que con sus ahorrillos estén los mercados haciendo esas putadas tan horribles que nos cuentan los columnistas de Público. No sé, voy a llamar un día a los de Público y les preguntaré que dónde tienen ellos las perras y cómo se lo montan para librarse de burbujas y variadas especulaciones, para no ser mercado y no tener que hacerse el harakiri o que su mano derecha, la de escribir, no sepa dónde invierte su mano izquierda, la de la guita; o al revés, como sea, ustedes ya me entienden.

Con lo a gusto que yo vivía cuando pensaba que la culpa de todo era nada más que de cuatro cabrones, tipo Buffet, Soros y algún ruso, y ahora resulta que yo también puedo ser mercado, si me dejo porque me conviene la remuneración por la gran chingada que me ofrecen. ¡Joder!

PD.- La historia del banco y mi entrevista con el asesor financiero es puro invento, a mí sigue todo dios sin darme bola. Creo que a estas narraciones aleccionadoras las llamaban parábolas cuando ya eran sobre camellos y pajas. Pero el resto funciona en verdad como lo cuento, creo.