Intelectuales, cultura y unos chanquetes abajo firmantes

Hojeaba periódicos ayer en los aeropuertos y me encontré con alguno que daba cuenta de que unos cien intelectuales (igual eran noventa o ciento veinte, no me acuerdo, ni sé exactamente cuántos entran en un kilo) habían firmado una protesta contra los recortes del gobierno de Esperanza Aguirre en educación y la ampliación del horario del profesorado. Creo que no estoy de acuerdo con esas medidas del gobierno madrileño ni con el gusto generalizado por empezar el ahorro por los temas de educación, pero no es ese me asunto hoy.

Lo que me chocó, aunque parezca mentira, fue la lista de los dizque intelectuales de padre y muy señor mío. Había algunos profesores conocidos y otros que no me suenan, algún filósofo de guardia y supongo que un politólogo trabajando en el campo, eso es normal. Pero en la lista aparecían también los habituales paracaidistas de la (A)brigada Hoperativa: Miguel Ríos y Víctor Manuel, que yo recuerde ahora mismo. Creo que también estaba Joaquín Sabina, que como sabemos, es amigo de varios poetas, amén de cantante y compositor de magníficas letrillas. Esta vez no figuraba Almodóvar. Tampoco se mencionaba a Valdano o a futbolista en activo, ni siquiera a alguno con carrera, que también los hay, caramba.

Tiene bemoles lo de los intelectuales. Uno no lo será, ni de lejos, pero como algún despistado un día me insinúe que pueda un servidor andar en esas, le miento a la progenitora y lo mando al carajo. Porque cuándo se me ha visto a mí cantar, vamos a ver, cuándo. Tres o cuatro veces en algún karaoke con los amigotes, pero eso no me hace artista, ni compositor siquiera. ¿Cómo dice usted? ¿Que tampoco Víctor Manuel da conferencias ni escribe libros largos ni artículos cortos? Y a mi qué, oiga. Que se defienda él solo, que para eso tiene voz –si le queda- y una mujer dentona con cuyas mordisquillos bien dirigidos soñábamos de jóvenes más de cuatro. Por cierto que hará dos o tres años me la crucé en Barajas y estaba pequeñita y arrugadilla, tanto, que pensé que ya no me incitaría nada que volviera a cantar(me) aquello de “toca otra vez, viejo perdedor, sabes que me sienta bien”. Ni perdedor ni leches, que la toque su intelectual de romería.

Son raros los intelectuales propiamente dichos, si es que de tales especímenes aún quedan. Supongan que se organiza un manifiesto de cien fontaneros y que se les cuelan por el morro tres o cuatro profesores. Los sacan a gorrazos, desde luego, al grito de dónde han visto esos algo de fontanería, ¿eh? Si los que se hacen pasar por curritos del tubo son Miguel Ríos o Falete, ídem de lienzo. Si el manifiesto es de intelectuales y los que pretenden poner su rúbrica son fontaneros, limpiadores de fachadas, taxistas o mineros, tampoco se lo permitirán, incluso aunque alguno de ellos se hubiera autoeditado un libro de poemas o cante en las bodas con suma afinación. Cada oveja con su pareja, se diría en todos los casos. En cambio, en los panfletos de intelectuales salen cantantes de los que no constan lecturas ni escrituras, salvo las inmobiliarias. Y me pregunto: ¿eso eleva de condición a los cantantes y, en su caso, a las tonadilleras o directoras de cine manchego, o rebaja a los profesores y demás profesionales de la pluma? Ahí está el nudo y no sé desenredarlo.

También leía estos días sobre el jaleo que en mi tierra se ha organizado con el Niemeyer, en Avilés, que es un centro cultural o así que ha costado un pastón y que, por lo visto, tiene agujerillos abundantes de gastos sin justificar. Ni entro ni salgo en el fondo, del que no sé más que lo que cuentan los periódicos, pero resulta que si se echa un vistazo a las cosas culturales que se organizan en el mentado centro cultural, sale por ejemplo que ahora mismo hay una exposición de fotos de Jessica Lange. No digo de fotos que la retraten a ella, cosa que hasta podría ser escultura cuando la dama era jovenzuela y estaba para unos tientos, sino que la fotógrafa es ella y retrata lo que se le ocurre, qué se yo, aquí un amigo, aquí unos señores, más allá dos niños atándose un zapato. No sostengo que no sean fotos majas, no sé, pero me juego una merienda a que yo mismo (y usted no digamos) las tengo tan artísticas o más y con unos enfoques y unos ángulos que alucinan los avilesinos o los de Kansas City. Entonces, ¿por qué exponen las de Jessica y las mías no? Joer, pues por qué va a ser: porque las suyas son cultura y las mías son de un particular. Mis fotos son como el patio de mi casa, pero las de la señora Lange son de actriz, igual que si yo canto en la ducha o por ahí no me vuelto intelectual ni firmo junto a profes de la Pompeu o la Autónoma de Madrid, que son los más firmones de todo tipo de manifiestos, pero si nací en Mieres, canto que mi abuelo fue picador, soy directivo de la SGAE, que en paz descanse y, por tanto, izquierdoso total, pues entonces cómo no me va a dar un marcado aire de intelectual abajo firmante junto a todos estos. De cajón. Y manda cajones.

Ahora que lo pienso, a lo mejor nos estamos devanando los sesos para nada; o los sexos. Quizá se deba todo a la escasez. Que puesto que un manifiesto como es debido tiene que ser de cien, a lo mejor es que cien intelectuales propiamente dichos no se encuentran así como así y entonces meten de matute a los de la limpieza o a las churris de las gárgaras. Dicho sea con todos los respetos para los intelectuales propiamente dichos, que nadie se me mosquee.