¿Adónde se puede ir uno si se va de aquí?

No, no es puramente retórica la pregunta del título. Aquí no hay ya quien pare.

Déjenme que les diga.

No me lo tomen ni como vanidad ni como modestia, que nunca se sabe qué sería lo pertinente. Es como se lo voy a decir: yo nunca había visto en la tele ni en ninguna parte a Belén Esteban. Fotos seguro que sí, pero no me había fijado mucho. Quizá en alguna ocasión de las que prendo la tele por la noche, cada vez menos y con la paternidad aún reciente casi nada, sintonicé un segundo, en pleno zapeo, una basura de ésas en las que salen tales personajes, pero siempre me habré apurado a cambiar de canal, pues prefiero cualquier tortura antes que ver a tanto majadero y escuchar a tanta acémila. No es por soberbia intelectualoide de ningún género, créanme, sino por lo mismo por lo que no soporto entrar en un váter sucio o ver cómo abusan de un bebé. Cuestión de estómago más que de seso.

Pero había guardado de ayer para hoy este artículo de Josep Ramoneda que apareció en El País bajo el título de "La construcción cultural del fascismo" y que habla precisamente de la señora de marras y morros. Así que, movido por esa curiosidad que tantos días me amarga, fui al youtube y busqué al azar un par de vídeos breves con la tal Belén. No pasé de dos, este y este. No hace falta más.

Que en cualquier país haya retrasados mentales y tarados de todo tipo no tiene nada de particular. Que los exhiban en la tele es algo mosqueante, pero, a fin de cuentas, también antiguamente los llevaban en los circos o les organizaban números en las plazas públicas. Cualquier monstrusidad, cualquier deformidad servía para entretener un rato al pueblerino analfabeto o a la abuela medio sorda.

Lo que no me entra en la mollera son estas dos cosas combinadas. Una, que sean millones de conciudadanos de uno los que contemplan día sí y día también esos programas con esa gente que habla así y tiene esos gestos y maneras. Y luego dicen que es zafia la campaña catalana, y lo es. Pero cómo no, si al personal lo que le gusta es ver a oligofrénicos tocandose las tetas o los cataplines y soltando esputos como si fueran palabras. Pero, bueno, las moscas van a la mierda y por eso en España los votantes del PSOE y el PP son en total casi veinte millones, que manda castaña.

Lo otro, de lo que acabo de darme cuenta y que me sume en la definitiva perplejidad, es que ya sé -menudo lince estoy hecho- de dónde copian sus gestos y poses muchas de esas chavalas que veo en el autobús, en los bares, en el supermercado o en la misma Facultad. Hace mucho que, como un perfecto imbécil, vengo preguntándome a qué se deberá o de dónde vendrá esa forma tan vulgar, tan ordinaria, de todo, desde el vestuario hasta el tono al hablar, desde las posturas hasta el aire estúpido de las miradas. Pues ya está, acabo de comprobarlo. Lo sabía todo zurrigurri, no hace falta que me lo digan, pero un servidor andaba a uvas.

Me quiero ir. No sé si al extranjero o a la torre de marfil, pero paso. Ni siquiera en el despacho de la universidad esta uno a salvo, pues me consta que más de la mitad, como mínimo, de mis compañeros y compañeras ven esas porquerías en la tele y las comentan en el café. El otro día pasaba cerca de un aula (estaba fura de León, ojo) y escuché a una profesora que explicaba así, a gritos, con laísmos, leísmos y de todo, sin ninguna prestancia, burramente, como si hubieran hecho docente a un ser nacido del cruce entre un ornitorrinco y Cristiano Ronaldo, pongamos por caso. Me juego unas copas a que hasta algún pedo se le escapa a esa tía mientras diserta ante sus alumnos con una camiseta que apenas le cubrirá los michelines o un escote granudo y con un tatuaje de pirata con varicela, y con los pelos del sobaco asomándone por entre las meninges.

Y luego, ya digo, votan al PSOE porque se tienen por progresistas, o al PP porque aquí hace falta orden y sobran inmigrantes.

Dios, si existes, mándanos otra plaga o un cargamento de AK-47.