Palizas que se da uno en un mar de dudas

            Tengo un lunes muy espeso y comparezco brevemente aquí para saludar y dejar constancia de ese atasco mental. He cruzado el charco por segunda vez en quince días y me he dado otra buena paliza, pues el miércoles viajé hasta Bucaramanga, Colombia, y ayer por la noche ya estaba en casa de vuelta. Buena gente por allá, actividad interesante y debates de los que me entretienen. Pero el cuerpo ya protesta un poco y hasta el estómago se contagia de turbulencias. Son sitios bien extraños los aeropuertos y hay épocas en que uno ve su casa como el lugar donde se aguarda entre vuelo y vuelo. Y qué decir de los aviones mismos, en esos vuelos transoceánicos que siempre empiezan con el rezo para que al lado no caiga nadie ni muy gordo ni que huela mal ni parlanchín. Ni un bebé, por supuesto.

            Esta vez, ayer a la venida, me convencí durante un buen rato de que a los niños más pequeños habría que prohibirles volar o, si resulta demasiado drástica esa medida, cobrarles bien caro el billete, qué demonios. Porque a ver, por qué diantre tienen los papás que meter a un pobre enano que aún no habla en un avión durante diez horas o más, qué falta les hace y por qué eso no se tiene por abuso. ¿Para enseñarlo a los abuelos del otro lado? Pues que lo visiten ellos, ya te digo. De los nervios me puso un pequeñín que a grito pelado lloraba y lloraba desde que partió el avión de Bogotá. Me venía el sueñecillo compensatorio y a la primera cabezada el maldito volvía a bramar, llanto desesperado. Así unas dos horas. Durante la primera fantaseaba yo con prohibiciones, castigos, suplementos y tasas para esos padres desalmados. A la segunda ya era mi mente una orgía de sangre y un canto a Herodes. Al fin el pequeñín calló, no sé si agotado o muerto por mano de pasajero, y me fui quedando plácidamente dormido. Ni un minuto pasé así, pues al cretino que llevaba al lado me despertó de inmediato porque le vino la gana de ir al baño en ese momento. Justo en ese momento, el jodido no tuvo tiempo mientras el niño nos tenía despiertos. Con lo que reflexioné sobre lo sabia que es esa medida de no dejarnos volar armados ni de cortauñas siquiera.

            Pero qué digo niños ni qué aviones. En el vecindario casero las cosas también están para un par de revoluciones. Vivo en una urbanización cómoda y amable en la que, por supuesto, a casi todos los niños les compran perro sus papás. Cómo vas a negarle un chucho al chiquitín de tus entretelas. Vale, nada que objetar, por mí como si les ponen una serpiente pitón a juego con más de un alma infantil. Pero resulta que uno que hace cuatro o cinco meses era un lindo cachorrillo ha crecido y ha descubierto que su más íntima vocación es el ladrido. Se gasta el chucho un vozarrón de contratenor rabioso y pasa las horas a ladrido limpio, estratégicamente colocado por sus dueños en la terraza para que todos podamos disfrutar de sus arias a la luna, de noche, y al sol, todo el día. Reconozco que no me afecta mucho, pues con semejante runrún canino me vienen como ecos de la infancia y me traslado en sueños a Ruedes, pero tengo vecinos que están a punto de abrirse las venas o de comprarse un fusil con mira telescópica.

            ¿Qué se puede hacer con un maldito can que no deja dormir a la gente inocente? Cada poco sale alguna sentencia judicial en la que se condena a familia con hijo que toca el piano, pues tanto ensayo molestaba a algún vecino y hubo que indemnizarlo. Pero me apuesto una merienda buena a que los perros y sus dueños de igual camada están más protegidos que los pianistas y a que se fallaría que el animal tiene derecho al libre desarrollo de su personalidad a ladrido limpio.

            En fin. Y como mi mente naufraga en un mar de nieblas mañaneras, me pregunto si en el País Vasco ganó la izquierda. Creo que sí, pues entre la izquierda hay acuerdo en que el nacionalismo es de lo más progresista que tenemos. Con Cataluña y lo que será aplastante victoria de CiU se consumará el éxito del progresismo y tendremos que empezar a pensar que qué bien y que ahí van a por todas los parias de la tierra que no sean gallegos. Si yo fuera militante del PSOE me estaría preguntando quién, cuándo y cómo se la metió doblada (con perdón) a ese partido. Tengo mis hipótesis, pero no las voy a compartir con nadie. Que piensen ellos.